.
.
..."Hasta no hace mucho, el 12 de octubre era el Día de la Raza.
Pero, ¿acaso existe semejante cosa? ¿Qué es la raza, además de una mentira útil para exprimir y exterminar al prójimo?
En el año 1942, cuando Estados Unidos entró en la guerra mundial, la Cruz Roja de ese país decidió que la sangre negra no sería admitida en sus bancos de plasma. Así se evitaba que la mezcla de razas, prohibida en la cama, se hiciera por inyección. ¿Alguien ha visto, alguna vez, sangre negra?
Después, el Día de la Raza pasó a ser el Día del Encuentro.
¿Son encuentros las invasiones coloniales? ¿Las de ayer, y las de hoy, encuentros? ¿No habría que llamarlas, más bien, violaciones?
Quizás el episodio más revelador de la historia de América ocurrió en el año 1563, en Chile. El fortín de Arauco estaba sitiado por los indios, sin agua ni comida, pero el capitán Lorenzo Bernal se negó a rendirse. Desde la empalizada, gritó:
— ¡Nosotros seremos cada vez más!
— ¿Con qué mujeres? –preguntó el jefe indio.
— Con las vuestras. Nosotros les haremos hijos que serán vuestros amos.
Los invasores llamaron caníbales a los antiguos americanos, pero más caníbal era el Cerro Rico de Potosí, cuyas bocas comían carne de indios para alimentar el desarrollo capitalista de Europa.
Y los llamaron idólatras, porque creían que la naturaleza es sagrada y que somos hermanos de todo lo que tiene piernas, patas, alas o raíces.
Y los llamaron salvajes. En eso, al menos, no se equivocaron. Tan brutos eran los indios que ignoraban que debían exigir visa, certificado de buena conducta y permiso de trabajo a Colón, Cabral, Cortés, Alvarado, Pizarro y los peregrinos del Mayflower."
Eduardo Galeano
Esto no es vida... ni es muerte
Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo
lunes, 12 de octubre de 2009
domingo, 13 de septiembre de 2009
No han desaparecido... rescataremos nuestra memoria... no hemos desaparecido
.
.
Usted me busca
Y no me encuentra
Pero yo estoy aquí
Soy como usted
No he desaparecido
Yo soy reflejo vivo
Escucho trenes de prisa
Y gritos de vendedores
Usted me busca
Y no me encuentra
Pero yo estoy aquí
Jamás me fui
Juan terminó la escuela
Y aunque muy tarde sea
Irá buscando la verdad
Usted y él, me encontrarán
Ves yo estoy aquí
Donde jamás me fui
Estoy aquí
Y a veces canto
Te puedo ver sola bailando.
Para que nadie pierda la memoria
Porque soy parte de esta historia
Están mis hijos, mi mañana
Mi mañana, mi mañana
"Soy parte de esta Historia", de Tres versos para una historia, Illapu
.
Usted me busca
Y no me encuentra
Pero yo estoy aquí
Soy como usted
No he desaparecido
Yo soy reflejo vivo
Escucho trenes de prisa
Y gritos de vendedores
Usted me busca
Y no me encuentra
Pero yo estoy aquí
Jamás me fui
Juan terminó la escuela
Y aunque muy tarde sea
Irá buscando la verdad
Usted y él, me encontrarán
Ves yo estoy aquí
Donde jamás me fui
Estoy aquí
Y a veces canto
Te puedo ver sola bailando.
Para que nadie pierda la memoria
Porque soy parte de esta historia
Están mis hijos, mi mañana
Mi mañana, mi mañana
"Soy parte de esta Historia", de Tres versos para una historia, Illapu
lunes, 27 de julio de 2009
La Abuelita, tiene su teléfono móvil apagado o se encuentra fuera del área de cobertura
(Unas letras prestadas de un maravilloso y dulce amigo para compartir)
"Anoche le estaba contando a Ranita (que ahora dice llamarse Mariposa) y a mi sobrino Tomas de 6 años, un cuento infantil famoso, el “Hansel y Gretel” de los hermanos Grimm. Y en el momento más tenebroso de la aventura, cuando los niños descubren que los pájaros se han comido las bolitas de pan (aquel burdo sistema de regreso a casa que nunca funciona), cuando se ven solos en el bosque y anochece, Tomas me dice: "No importa. Que llamen al papá por el celular, o le manden un mensaje". Yo entonces pensé, por primera vez, en lo espantosa que sería la literatura (toda ella, en general) si el teléfono móvil hubiese existido siempre. Cuántos clásicos nos habríamos perdido, qué fácil se habrían solucionado todos los nudos de las historias de ficción. Piensen queridos radioescuchas en cualquier historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocchio, pasando por Los Tres Cerditos, Macbeth y La Cenicienta. No importa si la trama es elevada o popular, no importa la época ni la geografía. Piense el lector ahora mismo en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, nudo y desenlace. ¿Ya está? Ahora póngales un teléfono móvil a los protagonistas. Un teléfono con cobertura, con conexión a correo electrónico y con saldo para enviar mensajes de texto o hacer llamadas cuatribanda. ¿Qué pasa con la historia elegida, lector? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona la historia? Mi sobrino tiene razón. Con un teléfono en las manos, Penélope ya no esperaría con incertidumbre a que su amado Ulises regrese del combate; con un móvil en la canasta, Caperucita alertaría a la abuela a tiempo; el Coronel sí tendría quién le escriba algún correo, aunque fuese spam; Tom Sawyer no se habría perdido en el Mississipi, gracias al servicio de localización de personas de *0911 de Movistar; el cerdito de la casa de madera le avisaría a su hermano que el lobo está yendo para allá; Gepetto hubiera recibido un mensaje de la escuela avisando que Pinocchio no llegó por la mañana; y los demás dramas, el resto de dramas y las comedias concebidos en el mundo, nunca lograrían acceder a la dificultad que les da vida. Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o filmadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Ninguna historia de amor, por ejemplo, hubiera sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la chaqueta. La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: el amante finge un suicidio, la enamorada lo cree muerto y se mata, y el amante, al despertar, se suicida de verdad. Perdón por el spoiler. Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un SMS a Romeo:
M HGO LA MUERTA,
PERO NO STOY MUERTA.
NO T PRCUPES
NI HGAS IDIOTCES.
BSO. J.
Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría ido al carajo. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían sentido, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiese existido cualquiera de las promociones que ofrecen Movistar, Entel o Claro. Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados. Como la tecnología habría desterrado por completo la soledad en Aracataca, la novela de García Márquez se llamaría “Cien años sin conexión”, y narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aurelianogoodmornig) pero a nadie le funciona el messenger.
La famosa novela de James M. Cain “El cartero siempre llama dos veces” escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría “Gmail me duplica los correos entrantes” y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de GTalk de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir. Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, “Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura”, la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca (o que se quedó sin saldo).
En la obra “El .jpg de Dorian Grey”, Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre joven y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.
La bruja del clásico Blancanieves no consultaría todas las noches al espejo sobre “quién es la mujer más bella del mundo”, porque el coste por llamada del oráculo sería de 180 pesos la conexión y 0,60 pesos el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.
También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) hubieran fracasado en la era de la telefonía móvil y del wifi.
Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un tren, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas. Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa. La telefonía inalámbrica, vino a decirme anoche mi sobrino sin querer, entorpecerá las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, resumidas y predecibles.
Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora? No. Le enviaríamos un SMS lastimoso, un mensaje breve desde el sofá. O quizá le dejaríamos un mensaje en su buzón de voz después de la señal.
Nos hemos convertido en héroes perezosos."
Carlos Sotelo
"Anoche le estaba contando a Ranita (que ahora dice llamarse Mariposa) y a mi sobrino Tomas de 6 años, un cuento infantil famoso, el “Hansel y Gretel” de los hermanos Grimm. Y en el momento más tenebroso de la aventura, cuando los niños descubren que los pájaros se han comido las bolitas de pan (aquel burdo sistema de regreso a casa que nunca funciona), cuando se ven solos en el bosque y anochece, Tomas me dice: "No importa. Que llamen al papá por el celular, o le manden un mensaje". Yo entonces pensé, por primera vez, en lo espantosa que sería la literatura (toda ella, en general) si el teléfono móvil hubiese existido siempre. Cuántos clásicos nos habríamos perdido, qué fácil se habrían solucionado todos los nudos de las historias de ficción. Piensen queridos radioescuchas en cualquier historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocchio, pasando por Los Tres Cerditos, Macbeth y La Cenicienta. No importa si la trama es elevada o popular, no importa la época ni la geografía. Piense el lector ahora mismo en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, nudo y desenlace. ¿Ya está? Ahora póngales un teléfono móvil a los protagonistas. Un teléfono con cobertura, con conexión a correo electrónico y con saldo para enviar mensajes de texto o hacer llamadas cuatribanda. ¿Qué pasa con la historia elegida, lector? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona la historia? Mi sobrino tiene razón. Con un teléfono en las manos, Penélope ya no esperaría con incertidumbre a que su amado Ulises regrese del combate; con un móvil en la canasta, Caperucita alertaría a la abuela a tiempo; el Coronel sí tendría quién le escriba algún correo, aunque fuese spam; Tom Sawyer no se habría perdido en el Mississipi, gracias al servicio de localización de personas de *0911 de Movistar; el cerdito de la casa de madera le avisaría a su hermano que el lobo está yendo para allá; Gepetto hubiera recibido un mensaje de la escuela avisando que Pinocchio no llegó por la mañana; y los demás dramas, el resto de dramas y las comedias concebidos en el mundo, nunca lograrían acceder a la dificultad que les da vida. Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o filmadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Ninguna historia de amor, por ejemplo, hubiera sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la chaqueta. La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: el amante finge un suicidio, la enamorada lo cree muerto y se mata, y el amante, al despertar, se suicida de verdad. Perdón por el spoiler. Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un SMS a Romeo:
M HGO LA MUERTA,
PERO NO STOY MUERTA.
NO T PRCUPES
NI HGAS IDIOTCES.
BSO. J.
Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría ido al carajo. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían sentido, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiese existido cualquiera de las promociones que ofrecen Movistar, Entel o Claro. Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados. Como la tecnología habría desterrado por completo la soledad en Aracataca, la novela de García Márquez se llamaría “Cien años sin conexión”, y narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aurelianogoodmornig) pero a nadie le funciona el messenger.
La famosa novela de James M. Cain “El cartero siempre llama dos veces” escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría “Gmail me duplica los correos entrantes” y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de GTalk de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir. Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, “Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura”, la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca (o que se quedó sin saldo).
En la obra “El .jpg de Dorian Grey”, Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre joven y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.
La bruja del clásico Blancanieves no consultaría todas las noches al espejo sobre “quién es la mujer más bella del mundo”, porque el coste por llamada del oráculo sería de 180 pesos la conexión y 0,60 pesos el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.
También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) hubieran fracasado en la era de la telefonía móvil y del wifi.
Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un tren, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas. Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa. La telefonía inalámbrica, vino a decirme anoche mi sobrino sin querer, entorpecerá las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, resumidas y predecibles.
Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora? No. Le enviaríamos un SMS lastimoso, un mensaje breve desde el sofá. O quizá le dejaríamos un mensaje en su buzón de voz después de la señal.
Nos hemos convertido en héroes perezosos."
Carlos Sotelo
domingo, 5 de julio de 2009
Guiño en décima
Porque su falta es presencia
no necesita explicarme
pero yo si he de expresarme
entendida está su ausencia
Toda enterita su escencia
se extraña en el corazón
no ha de importar la razón
su sentir nos interesa
y que no se vuelva presa
de cruenta desazón
No es necesario que diga
ni una sola letra huacha
Pa espantar la mala racha
se ofrece esta torpe amiga
que si ha de andar a la siga
solo es por acompañarle
y en su torpeza entregarle
su simple estar, su porfía
su callada cercanía
su silencioso abrazarle
Este querer no resiste
no poder regalonearle
y en ese gesto entregarle
ese amor que’n una existe
Y una imagina y persiste
tozuda y terca en la acción
de llevarle una canción
de acercarle una sonrisa
de aliviniarle la prisa
de ser una en la emoción
Reciba pues, mi cariño
Que se me escapa a su encuentro
Que me nace desde dentro
Que’s como inocente niño
que se asoma y hace un guiño
pa robarle una sonrisa
pa regalarle una brisa
que sople suave su alma
que le acaricie y de calma
buscando ocasión precisa
no necesita explicarme
pero yo si he de expresarme
entendida está su ausencia
Toda enterita su escencia
se extraña en el corazón
no ha de importar la razón
su sentir nos interesa
y que no se vuelva presa
de cruenta desazón
No es necesario que diga
ni una sola letra huacha
Pa espantar la mala racha
se ofrece esta torpe amiga
que si ha de andar a la siga
solo es por acompañarle
y en su torpeza entregarle
su simple estar, su porfía
su callada cercanía
su silencioso abrazarle
Este querer no resiste
no poder regalonearle
y en ese gesto entregarle
ese amor que’n una existe
Y una imagina y persiste
tozuda y terca en la acción
de llevarle una canción
de acercarle una sonrisa
de aliviniarle la prisa
de ser una en la emoción
Reciba pues, mi cariño
Que se me escapa a su encuentro
Que me nace desde dentro
Que’s como inocente niño
que se asoma y hace un guiño
pa robarle una sonrisa
pa regalarle una brisa
que sople suave su alma
que le acaricie y de calma
buscando ocasión precisa
domingo, 14 de junio de 2009
Esas diversidades de Frankisteine...
.
Juntando trocitos de nosotros mismos... construyendo un cuerpo colectivo que une lo peor y
lo mejor de nuestros pasares... de este camino que nos cruza y se nos cruza... Con subversiva ternura, develando esa cotidiana violencia de nuestros días... con desesperada urgencia de angustia y de placer... con desencantos y cantos... con voces que gritan o susurran... sin nombres y con todos los nombres a cuestas...
Aferrados a esa porfiada manía de romper con lo "estable(he)cido"... en medio de la incertidumbre que juega con nosotros... como olas que van y vienen... (quizas en medio del naufragio.. del antiguo naufragio... del antiguo naufragio)
"Abiertos a la conversación eterna" que se hace eco de todos esos sonidos... de todos esos silencios que nos construyen...
Al ritmo, a veces vertiginoso, otras aletargado de latidos que nacen a la vida... de un inexperto respirar...
Juntando trocitos de nosotros mismos... construyendo un cuerpo colectivo que une lo peor y
lo mejor de nuestros pasares... de este camino que nos cruza y se nos cruza... Con subversiva ternura, develando esa cotidiana violencia de nuestros días... con desesperada urgencia de angustia y de placer... con desencantos y cantos... con voces que gritan o susurran... sin nombres y con todos los nombres a cuestas...Aferrados a esa porfiada manía de romper con lo "estable(he)cido"... en medio de la incertidumbre que juega con nosotros... como olas que van y vienen... (quizas en medio del naufragio.. del antiguo naufragio... del antiguo naufragio)
"Abiertos a la conversación eterna" que se hace eco de todos esos sonidos... de todos esos silencios que nos construyen...
Al ritmo, a veces vertiginoso, otras aletargado de latidos que nacen a la vida... de un inexperto respirar... 
Con el desafío ético y estético de no caer en las trampas de lo absoluto, de no sucumbir al atractivo dogma que supone un solo sentido... en, desde y hacia la belleza...
Componiendo... recomponiendo... tejidos, sentidos, sentido, sentires, vivires...
Espejo de nosotros mismos
.
.
Tocata Frankisteine... Junio 06... Celebrando mi cumple
miércoles, 3 de junio de 2009
Re-escuchándome...
.
Al decir... le decía y me decía...
"Imagina el sonido:
corchea ligada a semi corchea - corchea - semicorchea - corchea /: (bis..bis...bis...)
...un galopante latido que corre y corre... con salvaje y desbocada libertad... (solo queda dejarse llevar... ser estampida de nosotros mismos...)"
Me-re-digo... para no olvidar-me... (gracias a que alguien dulcemente me lleva a re-cordar)
Evito caer en amnésico estado... y sortear que el olvido me atrape...
Casi sin darme cuenta...caigo en cuenta de que en el último tiempo he tendido a evitar el recuerdo
Al decir... le decía y me decía...
"Imagina el sonido:
corchea ligada a semi corchea - corchea - semicorchea - corchea /: (bis..bis...bis...)
...un galopante latido que corre y corre... con salvaje y desbocada libertad... (solo queda dejarse llevar... ser estampida de nosotros mismos...)"
Me-re-digo... para no olvidar-me... (gracias a que alguien dulcemente me lleva a re-cordar)
Evito caer en amnésico estado... y sortear que el olvido me atrape...
Casi sin darme cuenta...caigo en cuenta de que en el último tiempo he tendido a evitar el recuerdo
martes, 7 de abril de 2009
decimándoles...
saludos, vasos y besos
recibo con mucho gusto
recordándoles y justo
sus saludos veo impresos
mis pensamientos confesos
de extrañaros, con qué ganas!
tristes ven por las ventanas
de tanto echarles de menos
mis nostalgias ya sin frenos
se reconocen humanas
vasos, besos y saludos
sigo juntando, qué risa!
para ahuyentarme la prisa
de mis sentires tan mudos
de mis llorares desnudos
de mis deseos de verles
de las ganas de tenerles
a mi ladito sonrientes
mostrándome to'os los dientes
y mi cariño ofrecerles
besos, saludos y vasos
junto yo para brindar
y la amistad celebrar
y unirnos en mil abrazos
y acompañar nuestros pasos
con sonriente algarabía
sea de noche o de día
sentirnos acompañados
siempre vernos cobijados
por el amor que nos guía
Y ya me voy despidiendo
Como poglita lo haría
Algun gesto inventaría
Rápido iría corriendo
Algo saldría diciendo
Inentendible, por cierto
Como siempre un desacierto
Para el común de la gente
Pero siempre algo ocurrente
Aunque con sentido incierto
recibo con mucho gusto
recordándoles y justo
sus saludos veo impresos
mis pensamientos confesos
de extrañaros, con qué ganas!
tristes ven por las ventanas
de tanto echarles de menos
mis nostalgias ya sin frenos
se reconocen humanas
vasos, besos y saludos
sigo juntando, qué risa!
para ahuyentarme la prisa
de mis sentires tan mudos
de mis llorares desnudos
de mis deseos de verles
de las ganas de tenerles
a mi ladito sonrientes
mostrándome to'os los dientes
y mi cariño ofrecerles
besos, saludos y vasos
junto yo para brindar
y la amistad celebrar
y unirnos en mil abrazos
y acompañar nuestros pasos
con sonriente algarabía
sea de noche o de día
sentirnos acompañados
siempre vernos cobijados
por el amor que nos guía
Y ya me voy despidiendo
Como poglita lo haría
Algun gesto inventaría
Rápido iría corriendo
Algo saldría diciendo
Inentendible, por cierto
Como siempre un desacierto
Para el común de la gente
Pero siempre algo ocurrente
Aunque con sentido incierto
viernes, 23 de enero de 2009
En cada nuevo amanecer...
A veces el tiempo (que como diría Cortazar… es un bicho que anda y anda) pasa… y casi sin darnos cuenta, se nos vuelve escurridizo…
Cuánto de este pasar se ha colado en este último tiempo!... cierto… Pero siempre he sabido (y espero que tu tb lo sepas) que nuestra amistad está por sobre tiempos, espacios y “reglas de urbanidad”…
Me he pegado unas cuantas vueltas a lo humano y lo divino… y nunca podré dejar de incluir nuestro “compartido caminar” dentro de aquello que considero “divino”…
Mi crecer, siempre tuvo que ver con “nuestro crecer”… mi disfrutar siempre se alimentó del disfrute conjunto… mi “descubrir” estuvo bellamente ligado al compartir… todo paso ha sido un gran aprendizaje y siempre he sentido que estás en todo cuanto ha ido formando parte de mi cotidiano vivir…
No puedes no estar… ni puedo no sentir que eres y te haces parte de lo que soy y seré… porque habitas en mi… en mi corazón… en mi alma…
No niego que a veces la saudade lo invade todo… pero recurro a ese dulce y suave rincón en mí, que me arrulla y me llena de siempre cercanas y vívidas alegrías y pasiones compartidas… y entonces me incorporo a este vertiginoso ritmo de la rutina diaria, pero sonriente de Vida; sonriente de “compañía pactada por y para la eternidad de nuestro sentir”…
Un renacer más, amiga… un renacer que nos entrega nuevos rayos de luz golpeando nuestra ventana, para mirar con ojos un tanto más sabios… un tanto más dispuestos a mirar y ver…
Un despertar de vida y sueño… que se sucede una y otra vez… y nos regala caminos por andar… y nos llena de segundos por colmar… para repletarlos de esos materiales –que como dijera Violeta- formaban su canto… y, ciertamente, nuestro canto
Aquí estoy… a tu lado… para acompañar tu camino… quizas desde la sola intuición que nos encuentra… pero estando, y siendo y sintiendo y celebrando… tu nuevo amanecer…
Con todo el amor de siempre...
lunes, 8 de diciembre de 2008
Nostalgia... de días sin días
...He estado picoteando por aquí y por allá letras, libros, frases, cuentos, poemas... en fin... disfrutando de ese delicado goce de encontrarte en otras letras en otros ojos y con una mirada tan particularmente cercana a la que algún día tuviste o esperabas tener... en fin... me he detenido un rato en algunas singulares preocupaciones acerca de cualquier tema: llámese humor, escritura, sensibilidad, trascendencia, mirada, arraigo, profundidad, amor, desamor, urgencia, intensidad, certeza, sorpresa, luminosidad, rebeldía, estilo, distancia, pre y/o au-sencias, curiosidades varias...o simple sentir... en fin... En una vasta e inacabable lista de inspiradores trocitos de segundos, minutos... horas... de estos días...
Y todo se mezcla entre fantasía y recuerdos y esperanzas y sueños... en fin... curiosamente el picoteo va agarrando un sentido extrañamente cercano al suceder de historia y tiempo... las coincidencias- que ya sabemos que nunca son azarosas ni casuales- parecen suscitarse (o de frentón citarse) en un argumento común, previamente acordado por sabe dios quien o qué fuerzas aglutinantes y creadoras... y me siento tan protagonista y a la vez tan minúsculo personaje en esta curiosa creación... que la inocente sorpresa es la sensación que me inunda y se queda en mi, con esos maravillosos ojos grandes de mundo de primeras veces que siempre he disfrutado vivirme...
Sea desde el sitial que sea, disfruto letra a letra, sensación tras sensación; como en un juego de niños que no toman en cuenta ni tiempo ni espacio... y solo se entregan incondicionales y enteros a la simple experiencia de jugar...
Y todo se mezcla entre fantasía y recuerdos y esperanzas y sueños... en fin... curiosamente el picoteo va agarrando un sentido extrañamente cercano al suceder de historia y tiempo... las coincidencias- que ya sabemos que nunca son azarosas ni casuales- parecen suscitarse (o de frentón citarse) en un argumento común, previamente acordado por sabe dios quien o qué fuerzas aglutinantes y creadoras... y me siento tan protagonista y a la vez tan minúsculo personaje en esta curiosa creación... que la inocente sorpresa es la sensación que me inunda y se queda en mi, con esos maravillosos ojos grandes de mundo de primeras veces que siempre he disfrutado vivirme...
Sea desde el sitial que sea, disfruto letra a letra, sensación tras sensación; como en un juego de niños que no toman en cuenta ni tiempo ni espacio... y solo se entregan incondicionales y enteros a la simple experiencia de jugar...
Quisiera dejarme caer en esos días sin días... pero un inevitable tictac aparece, y golpea como varita de director de orquesta que pone orden antes de retomar el concierto... entonces no me queda otra que asumir el "cuatro cuartos" que a veces toma la vida en su compás... y asumo el clásico ritmo ... (ya vendrá algun ritmo sincopado... a ponerle "saltitos" a este recorrer)...
domingo, 12 de octubre de 2008
descubierto qué...?
.
El Descubrimiento: el 12 de octubre de 1492, América descubrió el capitalismo. Cristóbal Colón, financiado por los reyes de España y los banqueros de Génova, trajo la novedad a las islas del mar Caribe. En su diario del Descubrimiento, el almirante escribió 139 veces la palabra oro y 51 veces la palabra Dios o Nuestro Señor. Él no podía cansar los ojos de ver tanta lindeza en aquellas playas, y el 27 de noviembre profetizó: Tendrá toda la cristiandad negocio en ellas. Y en eso no se equivocó. Colón creyó que Haití era Japón y que Cuba era China, y creyó que los habitantes de China y Japón eran indios de la India; pero en eso no se equivocó.
Al cabo de cinco siglos de negocio de toda la cristiandad, ha sido aniquilada una tercera parte de las selvas americanas, está yerma mucha tierra que fue fértil y más de la mitad de la población come salteado. Los indios, víctimas del más gigantesco despojo de la historia universal, siguen sufriendo la usurpación de los últimos restos de sus tierras, y siguen condenados a la negación de su identidad diferente. Se les sigue prohibiendo vivir a su modo y manera, se les sigue negando el derecho de ser.
Al principio, el saqueo y el otrocidio fueron ejecutados en nombre del Dios de los cielos. Ahora se cumplen en nombre del dios del Progreso. Sin embargo, en esa identidad prohibida y despreciada fulguran todavía algunas claves de otra América posible. América, ciega de racismo, no las ve.
Eduardo Galeano
El Descubrimiento: el 12 de octubre de 1492, América descubrió el capitalismo. Cristóbal Colón, financiado por los reyes de España y los banqueros de Génova, trajo la novedad a las islas del mar Caribe. En su diario del Descubrimiento, el almirante escribió 139 veces la palabra oro y 51 veces la palabra Dios o Nuestro Señor. Él no podía cansar los ojos de ver tanta lindeza en aquellas playas, y el 27 de noviembre profetizó: Tendrá toda la cristiandad negocio en ellas. Y en eso no se equivocó. Colón creyó que Haití era Japón y que Cuba era China, y creyó que los habitantes de China y Japón eran indios de la India; pero en eso no se equivocó.
Al cabo de cinco siglos de negocio de toda la cristiandad, ha sido aniquilada una tercera parte de las selvas americanas, está yerma mucha tierra que fue fértil y más de la mitad de la población come salteado. Los indios, víctimas del más gigantesco despojo de la historia universal, siguen sufriendo la usurpación de los últimos restos de sus tierras, y siguen condenados a la negación de su identidad diferente. Se les sigue prohibiendo vivir a su modo y manera, se les sigue negando el derecho de ser.
Al principio, el saqueo y el otrocidio fueron ejecutados en nombre del Dios de los cielos. Ahora se cumplen en nombre del dios del Progreso. Sin embargo, en esa identidad prohibida y despreciada fulguran todavía algunas claves de otra América posible. América, ciega de racismo, no las ve.
Eduardo Galeano
jueves, 11 de septiembre de 2008
... ni olvido
hoy las palabras no me salen... rabia, vergüenza, dolor, ensordecen mis sentidos... pero debo constatar que no hay olvido... todo pasa una y otra vez por mi corazón... no hay olvido
domingo, 31 de agosto de 2008
La pena de la viola... mi pena
...deposito en desorden todo lo que me dicta mi cerebro atontado
en este pañuelo de papel sellado
siento hinchados los ojos para adentro
y el corazón lo siento a flor de piel
encima de mi pecho.
Como otro seno más al lado izquierdo superpuesto
en mi carne, y en el hilo más fino
de mi fino sentir me palpita a deshoras
con un ritmo de péndulo que se tiende a parar
no se puede explicar este cansancio
no hay idioma ni lente fotográfico.
Esta pena tranquila permanente, que echó raíz en mí
como en su casa patio, esta pena tan clara como ustedes
como ustedes que pasan y saludan
mi pupila lo acusa y mi oído lo traga
tan clarita mi pena como el sauce
con su pelo peinado para abajo tan clarita mi pena
yo la puedo sentir cómo gotea una a una sus letras
desde arriba hasta adentro
pero explicar no puedo su contorno
porque es como un embarazo imaginario
y cómo patalea como en la bicicleta pedaleamos
para alcanzar la cima deseada.
Yo la veo mi pena, se recuesta, se inclina y se arredonda mi pena
se me sube a los platos al secarlos
y si quiero colgar una camisa
se me cuelga primero la tremenda, la amarilla
la de siete cabezas rasuradas,
y al sacarme el vestido se me sube
y al ponerme la enagua se me escama
y al bajar la escalera me deja y me retoma en cada piso.
Se acuesta conmigo y se levanta en octubre tal vez,
o en Talcahuano, me desata sus nudos la culebra.
Violeta Parra (Escritos en París)
martes, 5 de agosto de 2008
La desmemoria 2
El miedo seca la boca, moja las manos y mutila. El miedo de saber nos condena a la ignorancia; el miedo de hacer nos reduce a la impotencia.
La dictadura militar, miedo de escuchar, miedo de decir, nos convirtió en sordomudos. Ahora la democracia, que tiene miedo de recordar, nos enferma de amnesia; pero no se necesita ser Sigmund Freud para saber que no hay alfombra que pueda ocultar la basura de la memoria.
La dictadura militar, miedo de escuchar, miedo de decir, nos convirtió en sordomudos. Ahora la democracia, que tiene miedo de recordar, nos enferma de amnesia; pero no se necesita ser Sigmund Freud para saber que no hay alfombra que pueda ocultar la basura de la memoria.
Eduardo Galeano
sábado, 2 de agosto de 2008
"La locura es un sueño que se fija"
.
.
Todos los días me aproximo a la vida… desde las miradas distantes y cercanas de la soledad…
mundos discretos, algo herméticos, pero intensos se aparecen entre un saludo que parece mecánico y una sonrisa del alma… gestos que todo tienen de espontáneo y nada tienen de mentira...
Todos los días me aproximo a la curiosa vida de otra vida… esa que se quedó suspendida en el tiempo y la distancia… esa que se perdió de otro mirar que se extravió en el horizonte…
.
.
Todos los días me siento al lado de la vida… y me quedo suspendida entre los sueños… olvidando las preguntas, olvidando las respuestas... a veces silenciosa… y otras veces rescatando los sonidos de mi voz, y los sentidos de otras voces…
Todos los días miro a los ojos a esa vida que esquiva esta vida… y me sonrío en su brillo y me adormezco en sus sueños y me sumerjo en su distancia… basta una mano, basta un abrazo, una simple caricia y hemos roto la lejanía entre ella y yo
....................................
Todos los días miles de vidas me sonríen, y me saludan… y cada día mi vida aprende a descubrir la riqueza de esos sueños suspendidos
Fotos de Andrea Mazzucchelli
.
Todos los días me aproximo a la vida… desde las miradas distantes y cercanas de la soledad…
mundos discretos, algo herméticos, pero intensos se aparecen entre un saludo que parece mecánico y una sonrisa del alma… gestos que todo tienen de espontáneo y nada tienen de mentira...
Todos los días me aproximo a la curiosa vida de otra vida… esa que se quedó suspendida en el tiempo y la distancia… esa que se perdió de otro mirar que se extravió en el horizonte…
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Todos los días me siento al lado de la vida… y me quedo suspendida entre los sueños… olvidando las preguntas, olvidando las respuestas... a veces silenciosa… y otras veces rescatando los sonidos de mi voz, y los sentidos de otras voces…
Todos los días miro a los ojos a esa vida que esquiva esta vida… y me sonrío en su brillo y me adormezco en sus sueños y me sumerjo en su distancia… basta una mano, basta un abrazo, una simple caricia y hemos roto la lejanía entre ella y yo
....................................
Todos los días miles de vidas me sonríen, y me saludan… y cada día mi vida aprende a descubrir la riqueza de esos sueños suspendidos
Fotos de Andrea Mazzucchelli
sábado, 26 de julio de 2008
La vida total
El amor es un orgasmo entre dos lágrimas
La lágrima es un lago rodeado de estertores
El estertor es un volcán de viento
El viento es el camino de los cantos
El canto es un misterio de la boca
La boca es un abismo antes del pecho
El pecho es otro abismo entre dos sangres
La sangre es el motor que nutre el acto
El acto es una danza contra el tiempo
Y el tiempo es lo que mide los espacios hasta aquí
enumerados
La cabeza es un nudo sobre el cuello
El cuello es como un istmo entre dos selvas
La selva es el ancestro del desierto
El desierto es un cuerpo ya bebido
Beber no amarga el fuego en la conciencia
La conciencia es otro reloj de arena
La arena hace del cacto un rey antiguo
Lo antiguo nos modela como a un niño
Un niño es el pasado de los cuerpos
Y el cuerpo es un combate que se pierde
Y así
La vida es un espacio exacto entre dos muertes
La muerte es un espacio exacto entre dos fuegos
El fuego es un espacio exacto entre dos fríos
El frío es una llama bajo cero
El cero es el silencio antes del número
El número es el verbo matemático
Lo matemático es el cálculo de la realidad
La realidad es lo único increíble
Lo increíble es lo que no podemos
Y lo que no podemos es lo que queremos.
Patricio Manns... (en "Violeta Parra: la guitarra indócil")
martes, 1 de julio de 2008
La Televisión 4
Me lo contó Rosa María Mateo, una de las figuras más populares de la televisión española. Una mujer le había escrito una carta, desde algún pueblo perdido, pidiéndole que por favor le dijera la verdad:
-"Cuando yo la miro ¿usted me mira?"
Rosa María me lo contó, y me dijo que no sabía qué contestar
Eduardo Galeano
miércoles, 25 de junio de 2008
.
.......
....................................................
..........
.............................................................................
......
Diriges tus pasos por ese espacio… infinito de inmensidad, inabarcable, incontenible en su silencioso rumor, lleno de ecos de tiempo y distancias... mágica música del aire, que envuelve los sentidos… latido de tierra que arrulla o que duele… eternidad que saluda y despide a un sol que lo enrojece todo… que al cubrirse de nocturno manto, nos interna en un cielo que podemos tocar… y en ese instante somos cielo, somos noche, somos perpetuidad…Recorres con ese dulce y redondo sentir, un cercano paisaje… un camino que da origen y contiene mi propio camino... y que claramente no resiste frontera, por tanto, no resiste “tontera”…Gracias... "sin querer queriendo” (como dijo el chavo) terminé tropezando conmigo
...........................................................
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Diriges tus pasos por ese espacio… infinito de inmensidad, inabarcable, incontenible en su silencioso rumor, lleno de ecos de tiempo y distancias... mágica música del aire, que envuelve los sentidos… latido de tierra que arrulla o que duele… eternidad que saluda y despide a un sol que lo enrojece todo… que al cubrirse de nocturno manto, nos interna en un cielo que podemos tocar… y en ese instante somos cielo, somos noche, somos perpetuidad…Recorres con ese dulce y redondo sentir, un cercano paisaje… un camino que da origen y contiene mi propio camino... y que claramente no resiste frontera, por tanto, no resiste “tontera”…Gracias... "sin querer queriendo” (como dijo el chavo) terminé tropezando conmigo
miércoles, 18 de junio de 2008
de lo-cura en décima
.................1.............................................. 2
Locura, sea o delirio.................... No hay formato que contenga
Chifladura, atontamiento............ A los que están fuera e pauta
Desborde o algo’e tormento........ a los que sin razón cauta
que’a lleva’o hasta el exilio......... no van según les convenga
a quien no recibe alivio................ y mas bien buscan que tenga
por ser tan loco’e cabeza............. su decisión el sentí’o
por no asegurar certeza.............. que les da el libre albedrío
dárselas de apasiona’o................ de hacer un cuanto ellos sienten
no hacerle caso a lo da’o.............. sin sentirse que se mienten
y a la ley siempre hacer lesa......... sin temer a entrar en lío’
....................3........................................... 4
Esa locura es belleza..................... Cierto, hay otras mil maneras
de dar libertad absoluta............... De perderse del sentío
al alma que no se enluta............... Muchas dan escalofrío
ni recula o se hace lesa................. En muchas te desesperas
sino más bien que se expresa......... La mayoría, tonteras
de frente e iluminando................. Que te hacen creerte el cuento
danzando, anda, y bailando.......... De andar en camino cierto
haciendo revoluciones.................. De andarle dando en el clavo
llenando de exaltaciones ..............mas ser finalmente esclavo
por donde pasa y va andando........ de tanto estúpido entuerto
.................5.......................................... 6
Hacerse’l loco no cuesta,.............. Es cierto que algunos vicios
llenarse de ocupaciones,.............. También son considera’os
continuar sin variaciones............. por la socieda’ marcao’s
hacer cuanto no molesta.............. Como sin niun beneficio
pero eso le lleva a cuesta’............ Pero quizá a’lgún vicio
andar perdío’e si mismo.............. Habría que rescatarle
ya aprendí’o el mecanismo.......... Porque sería cobarde
p’andar sin ser descubierto......... no encontrale a’lguno gracia
y perderse en el desierto............. s’entienda, no es diplomacia
de vivir en el sinismo................... pero tampoco es alarde
....................7 ........................................8
De andar perdío y perderse......... Despídome, de una ve’
Millones hay de maneras............. Sin retraso, a carrerita
Desde hablar puras leseras......... Que me’spera alguna cita
A andar con luz y prenderse....... Con la pega, que vea uste’
Lo bueno es comprometerse........ Me quita el tiempo, lo sé
A seguir y no’lvidarse.................. Pero no haré ni una queja
Si hay que caer, a pararse........... Si no mas bien: moraleja
Y seguir su propio rumbo............ Lo dicho puede ser cierto
Aunque parezca dar tumbo’........ Pero queda al descubierto
A perderse hasta encontrarse...... El burro hablando de oreja’
Locura, sea o delirio.................... No hay formato que contenga
Chifladura, atontamiento............ A los que están fuera e pauta
Desborde o algo’e tormento........ a los que sin razón cauta
que’a lleva’o hasta el exilio......... no van según les convenga
a quien no recibe alivio................ y mas bien buscan que tenga
por ser tan loco’e cabeza............. su decisión el sentí’o
por no asegurar certeza.............. que les da el libre albedrío
dárselas de apasiona’o................ de hacer un cuanto ellos sienten
no hacerle caso a lo da’o.............. sin sentirse que se mienten
y a la ley siempre hacer lesa......... sin temer a entrar en lío’
....................3........................................... 4
Esa locura es belleza..................... Cierto, hay otras mil maneras
de dar libertad absoluta............... De perderse del sentío
al alma que no se enluta............... Muchas dan escalofrío
ni recula o se hace lesa................. En muchas te desesperas
sino más bien que se expresa......... La mayoría, tonteras
de frente e iluminando................. Que te hacen creerte el cuento
danzando, anda, y bailando.......... De andar en camino cierto
haciendo revoluciones.................. De andarle dando en el clavo
llenando de exaltaciones ..............mas ser finalmente esclavo
por donde pasa y va andando........ de tanto estúpido entuerto
.................5.......................................... 6
Hacerse’l loco no cuesta,.............. Es cierto que algunos vicios
llenarse de ocupaciones,.............. También son considera’os
continuar sin variaciones............. por la socieda’ marcao’s
hacer cuanto no molesta.............. Como sin niun beneficio
pero eso le lleva a cuesta’............ Pero quizá a’lgún vicio
andar perdío’e si mismo.............. Habría que rescatarle
ya aprendí’o el mecanismo.......... Porque sería cobarde
p’andar sin ser descubierto......... no encontrale a’lguno gracia
y perderse en el desierto............. s’entienda, no es diplomacia
de vivir en el sinismo................... pero tampoco es alarde
....................7 ........................................8
De andar perdío y perderse......... Despídome, de una ve’
Millones hay de maneras............. Sin retraso, a carrerita
Desde hablar puras leseras......... Que me’spera alguna cita
A andar con luz y prenderse....... Con la pega, que vea uste’
Lo bueno es comprometerse........ Me quita el tiempo, lo sé
A seguir y no’lvidarse.................. Pero no haré ni una queja
Si hay que caer, a pararse........... Si no mas bien: moraleja
Y seguir su propio rumbo............ Lo dicho puede ser cierto
Aunque parezca dar tumbo’........ Pero queda al descubierto
A perderse hasta encontrarse...... El burro hablando de oreja’
lunes, 9 de junio de 2008
Mas allá... voy
" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse..."
Clarice Lispector (Extracto)
Clarice Lispector (Extracto)
jueves, 5 de junio de 2008
En mi cumpleaños... como el de Juan Angel
.
...quiero pensar las calles en la celebración que
baila en un futuro inmune
quiero pensar la multitud súbitamente
dignificada por su vanguardia
quiero escuchar ese desafinado canto de amor
colectivo
quiero arroparme en su clamor
quiero soñar que el pueblo sale de sus
madrigueras de los altillos de los sótanos
de las cloacas de las cavernas de los
galpones de los desvanes de los
cantegriles del oprimente anonimato
quiero imaginarme recordando esta voluntad
de imaginarme recordando esta voluntad
de imaginar
quiero cumplir este cumpleaños pero hollando
una geografía inmerso en una
temperatura que sienta que sintamos
gloriosamente nuestras mías
quiero ser consciente de que en este proyecto
anoto no sólo mis afanes modestamente
cívicos sino también mi cursilería al
natural mi cursilería sin distorsión tal
como me sale de los riñones tal como
evidentemente debe ser antes de
convertirse en tropo en alegoría en
manifiesto en párrafo sesudo...
Mario Benedetti (extracto)
...quiero pensar las calles en la celebración que
baila en un futuro inmune
quiero pensar la multitud súbitamente
dignificada por su vanguardia
quiero escuchar ese desafinado canto de amor
colectivo
quiero arroparme en su clamor
quiero soñar que el pueblo sale de sus
madrigueras de los altillos de los sótanos
de las cloacas de las cavernas de los
galpones de los desvanes de los
cantegriles del oprimente anonimato
quiero imaginarme recordando esta voluntad
de imaginarme recordando esta voluntad
de imaginar
quiero cumplir este cumpleaños pero hollando
una geografía inmerso en una
temperatura que sienta que sintamos
gloriosamente nuestras mías
quiero ser consciente de que en este proyecto
anoto no sólo mis afanes modestamente
cívicos sino también mi cursilería al
natural mi cursilería sin distorsión tal
como me sale de los riñones tal como
evidentemente debe ser antes de
convertirse en tropo en alegoría en
manifiesto en párrafo sesudo...
Mario Benedetti (extracto)
.
Junio 06... aprox. 9 de la noche... asomé mi nariz en este mundo... y este mundo asomó su nariz en mi...
miércoles, 4 de junio de 2008
La poesía es un atentado celeste
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco...
Vicente Huidobro
lunes, 2 de junio de 2008
Ahora escribo pájaros
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
(Julio Cortázar)
domingo, 1 de junio de 2008
Viajes
Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.Terminadas estas diligencias, los viajeros se reunen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas". Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios. Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.
Julio Cortazar
viernes, 30 de mayo de 2008
Flor y cronopio
Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: «Es como una flor».
Cortázar
Tortugas y cronopios
Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.
Cortázar
Había una vez una letra...
En el fascinante mundo de las fantasías y los sueños, vive la letra encantada... que se torna sonrisa cuando anda de buen humor y solo palabras sin sentido ni sentir cuando se enoja.
En ocasiones nos sorprende con bellas historias y dulces sonidos que acarician nuestras ilusiones; y en otras, nos mantiene atentos a esa escurridiza manera de “decir y no decir” el próximo paso de la historia...
Ella coquetea con nuestras emociones, y nos invita a entrar en sus terrenos. Y uno... se deja llevar como si nada.. como si el tiempo, la distancia y las preocupaciones se hubiesen esfumado en el momento....
Sin más equipaje que nuestros propios sentidos, nos aventuramos a esta atractiva y prometedora cita... y nos hacemos, en la palabra, sueño y fantasía...
En ocasiones nos sorprende con bellas historias y dulces sonidos que acarician nuestras ilusiones; y en otras, nos mantiene atentos a esa escurridiza manera de “decir y no decir” el próximo paso de la historia...
Ella coquetea con nuestras emociones, y nos invita a entrar en sus terrenos. Y uno... se deja llevar como si nada.. como si el tiempo, la distancia y las preocupaciones se hubiesen esfumado en el momento....
Sin más equipaje que nuestros propios sentidos, nos aventuramos a esta atractiva y prometedora cita... y nos hacemos, en la palabra, sueño y fantasía...
lunes, 26 de mayo de 2008
La Función del Arte 2
El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio. El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros se quedaron esperando.
El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.
Eduardo Galeano
El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.
Eduardo Galeano
domingo, 25 de mayo de 2008
Ventana sobre la utopía
Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar.
Eduardo Galeano
Eduardo Galeano
miércoles, 21 de mayo de 2008
búsqueda infinita
"Me falta algo, no sé qué es... lo busco y no lo encuentro... seguramente no lo hallaré jamás"
"Soy lo que hago, para descubrir lo que soy"
Violeta Parra
viva vida...
Todo merece ser contado y cantado y soñado…
todo merece ser visto y sentido y vivido…
todo merece haber estado y sido…
Todo cuanto nos hace sabernos y estarnos
y completarnos…
Un paso más…
Solo un paso más…
hasta encontrarnos
todo merece ser visto y sentido y vivido…
todo merece haber estado y sido…
Todo cuanto nos hace sabernos y estarnos
y completarnos…
Un paso más…
Solo un paso más…
hasta encontrarnos
martes, 20 de mayo de 2008
Un íntimo naufragio verde...
...
Dadme la llave de los sueños cerrados
Dadme la llave del naufragio
Dadme una certeza de raíces en horizonte quieto
Un descubrimiento que no huya a cada paso
O dadme un bello naufragio verde
Un milagro que ilumine el fondo de nuestros mares íntimos
Como el barco que se hunde sin apagar sus luces
Liberado de este trágico silencio entonces
En mi propia tempestad
Desafiaré al vacío...
(Extracto de Altazor, Huidobro)
Dadme la llave de los sueños cerrados
Dadme la llave del naufragio
Dadme una certeza de raíces en horizonte quieto
Un descubrimiento que no huya a cada paso
O dadme un bello naufragio verde
Un milagro que ilumine el fondo de nuestros mares íntimos
Como el barco que se hunde sin apagar sus luces
Liberado de este trágico silencio entonces
En mi propia tempestad
Desafiaré al vacío...
(Extracto de Altazor, Huidobro)
lunes, 19 de mayo de 2008
Dados Eternos
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.
Cesar Vallejo
sábado, 17 de mayo de 2008
Ventana sobre el cuerpo
La iglesia dice: El cuerpo es una culpa.
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.
Galeano
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.
Galeano
Función del arte
Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!
Galeano
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!
Galeano
Función del arte 2
El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio. El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros se quedaron esperando.El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.
Galeano
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.
Galeano
Los Colores
En algún lugar del tiempo, más allá del tiempo, el mundo era gris. Gracias a los indios ishir, que robaron los colores a los dioses, ahora el mundo resplandece; y los colores del mundo arden en los ojos que los miran. Ticio Escobar acompañó a un equipo de la televisión española, que vino al Chaco para filmar escenas de la vida cotidiana de los ishir. Una niña indígena perseguía al director del equipo, silenciosa sombra pegada a su cuerpo, y lo miraba fijo a la cara, de muy cerca, como queriendo meterse en sus raros ojos azules.
El director recurrió a los buenos oficios de Ticio, que conocía a la niña, y la muy curiosa le contestó:
–Yo quiero saber de qué color mira usted las cosas.
–Del mismo que tú –sonrió el director.
–¿Y cómo sabe usted de qué color veo yo las cosas?
Galeano
El director recurrió a los buenos oficios de Ticio, que conocía a la niña, y la muy curiosa le contestó:
–Yo quiero saber de qué color mira usted las cosas.
–Del mismo que tú –sonrió el director.
–¿Y cómo sabe usted de qué color veo yo las cosas?
Galeano
El mundo
Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano
jueves, 15 de mayo de 2008
Me dejo caer en el recuerdo
..............Cuando no hay prisa,
......................me dejo caer en el recuerdo…
descuidadamente
como quien cae en el olvido…
Distraigo al tiempo y las distancias…
......Sólo para acercar la vida…
.........................Sólo para burlar al ciego recorrer
...................................de quien no mira
........................................de quien no ve
miércoles, 14 de mayo de 2008
Otro cielo
No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio
no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una paloma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón
no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaría el pino del crepusculo
eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.
Mario Benedetti
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio
no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una paloma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón
no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaría el pino del crepusculo
eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.
Mario Benedetti
Ausencia de Dios
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Mario Benedetti
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Mario Benedetti
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