Andar de cronopia naqueverista: En mi cumpleaños... como el de Juan Angel

jueves, 5 de junio de 2008

En mi cumpleaños... como el de Juan Angel

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...quiero pensar las calles en la celebración que
baila en un futuro inmune
quiero pensar la multitud súbitamente
dignificada por su vanguardia
quiero escuchar ese desafinado canto de amor
colectivo
quiero arroparme en su clamor
quiero soñar que el pueblo sale de sus
madrigueras de los altillos de los sótanos
de las cloacas de las cavernas de los
galpones de los desvanes de los
cantegriles del oprimente anonimato
quiero imaginarme recordando esta voluntad
de imaginarme recordando esta voluntad
de imaginar
quiero cumplir este cumpleaños pero hollando
una geografía inmerso en una
temperatura que sienta que sintamos
gloriosamente nuestras mías
quiero ser consciente de que en este proyecto
anoto no sólo mis afanes modestamente
cívicos sino también mi cursilería al
natural mi cursilería sin distorsión tal
como me sale de los riñones tal como
evidentemente debe ser antes de
convertirse en tropo en alegoría en
manifiesto en párrafo sesudo...

Mario Benedetti (extracto)

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Junio 06... aprox. 9 de la noche... asomé mi nariz en este mundo... y este mundo asomó su nariz en mi...

2 comentarios:

Daniela dijo...: felices y salados cumple años, un abarzo inmenso inmenso de esta tus tierras,; 6 de junio de 2008, 22:34
Gonzalo Cárdenas Loguercio dijo...: Mis más sinceros felices cumpleaños para usted. Abrazos con sabor a mar y curanto.; 7 de junio de 2008, 12:49

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“…He leído muchas veces que las palabras traicionan al pensamiento, pero me parece que las palabras escritas lo traicionan todavía más. Ya sabes lo que queda de un texto después de dos traducciones sucesivas. Y además, no sé cómo arreglármelas. Escribir es una elección perpetua entre mil expresiones de las que ninguna me satisface y, sobre todo, no me satisface sin las demás. Yo debería saber, sin embargo, que sólo la música permite la coordinación de acordes. Una carta, incluso la más larga, nos obliga a simplificar lo que no debiera simplificarse: ¡Nos expresamos siempre con tan poca claridad cuando tratamos de hacerlo de una forma completa! … Si es difícil vivir, es aun mucho más penoso explicar nuestra vida…” (Extracto de Alexis, o el tratado del inútil combate. Marguerite Yourcenar)

PALABRAS (Anne Sexton)

Ten cuidado con las palabras,
incluso con aquellas milagrosas.
Para las milagrosas hacemos lo mejor posible

a veces se enjambran como insectos

y dejan no una picadura sino un beso.

Pueden ser tan buenas como los dedos

Pueden ser tan confiables como la roca

sobre la que apoyas tu trasero.

Pero tambien pueden ser tanto margaritas como moratones

Aun así estoy enamorada de las palabras.

Son palomas que caen del techo.

Son seis naranjas sagradas posadas en mi regazo

Son árboles, las piernas del verano,

y el sol, su apasionado rostro.

Aun así, me fallan a menudo.

Tengo tanto de lo que quiero decir,

tantas historias, imágenes, proverbios, etc.

Pero las palabras no son lo suficientemente buenas,

las equivocadas me besan.

A veces vuelo como un águila,

pero con las alas de un gorrión.

Pero intento tener cuidado

y de ser suave con ellas.

Las palabras y los huevos deben ser tratados con cuidado.

Una vez rotos,

son cosas imposibles de reparar.

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Mas de veitiuno mis dolores, pero mas que míos nuestros... se me adentra la violeta con su sentido sentir... se me agolpa la pena y se me agranda, cuando sus ojos me dicen, y sus cantares me muestran y sus sentires coinciden, con este: mi querer ver, mi querer decir, mi simple sentir.
Hoy me quedé revisando imágenes de tanta verguenza y tanto dolor que nuestro pueblo se ha vivido... y quizas se me quedó la pena de nuestra historia, aquí en medio del corazón... no puedo obviar mis sentires, y tampoco las bellezas que ella rescata a destajo... por eso veo reafirmado lo que pedimos a Viola, cuando en escena le invitamos a bajar de los cielos... y acompañarnos a este mundo:

Mejor bajamos violeta
mostrémosle alguna cosa
su historia que es tan valiosa,
sabiduría que repleta
su dolor nos interpreta,
su vivir tan consecuente,
con este pueblo doliente
con rescatar tradición,
sembrando la educación
pa despertar a la gente
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Cantores que reflexionan

En la prisión de la ansiedad
medita un astro en alta voz,
gime y se agita como león
como queriéndose escapar.
¿De dónde viene su corcel
con ese brillo abrumador?
Parece falso el arrebol
que se desprende de su ser.
Viene del reino de Satán,
toda su sangre respondió,
quemas el árbol del amor,
dejas cenizas al pasar.

Va prisionero del placer
y siervo de la vanidad,
busca la luz de la verdad,
mas la mentira está a sus pies.
Gloria le tiende terca red
y le aprisiona el corazón,
en los silencios de tu voz
que se va ahogando sin querer.
La candileja artificial
le ha encandilado la razón,
dale tu mano, amigo sol,
en su tremenda oscuridad.

Qué es lo que canta. digo yo,
no lo consigue responder,
vana es la abeja sin su miel,
vana la hoz sin segador.
¿Es el dinero alguna luz
para los ojos que no ven?
Treinta denarios y una cruz
responde el eco de Israel.
¿De dónde viene tu mentir
y adónde empieza tu verdad?
Parece broma tu mirar,
llanto parece tu reír.

Y su conciencia dijo al fin
cántale al hombre en su dolor,
en su miseria y su sudor
y en su motivo de existir.
Cuando del fondo de su ser
entendimiento así le habló
un vino nuevo le endulzó
las amarguras de su hiel.
Hoy es su canto un azadón
que le abre surcos al vivir,
a la justicia en su raíz
y a los raudales de su voz.
En su divina compresión
luces brotaban del cantor

Violeta Parra

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“Mas vale que uno se pierda”,
comparto aquel pensamiento
hasta perder el aliento
hasta que’l alma nos muerda
hasta ´onde nos dé la cuerda
sentirnos en rebeldía
y andar perdía’ y sin guía
en absoluto desborde
de todo cuanto es acorde
a esa tan dulce agonía

De los perdíos, el viento
de los que siguen sin rumbo
cual es libre’l vagabundo
dueño de to’os los tiempos
D’ ese andar a contratiempo
con soltura y desmedíos’
se han llena’o los sentíos’
sin un timón, sin certeza
pero entera la belleza
los llena, los hace vivos

Perderse hacia’onde sea
Pero llegar siempre a`entro
En vez, sin mucho talento
En otras dando pelea
Hasta lograr la presea
De encontrarse en lo profundo
Un universo, un mundo
De intensidades enteras
De pasiones y quimeras
entusiasmo en que me hundo

Y ya me voy despidiendo
Que debo salir volando
Como el tiempo: ando y ando
Pa allá, pa acá voy corriendo
Ya llego, ya me estoy yendo
De entraita estoy marchando
Yo me pregunto hasta cuando
Andaré tan presurosa
Que esta ya no es buena cosa
Terminaré agonizando…
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Tiempo (Galeano)

Somos hijos de los días:
-¿Qué es una persona en el camino?
-Tiempo.
Los mayas, antiguos maestros de esos misterios, no han olvidado que hemos sido fundados por el tiempo y estamos hechos de tiempo, que de muerte en muerte nace.
Y saben que el tiempo reina y se burla del dinero que quiere comprarlo,
de las cirugías que quieren borrarlo,
de las píldoras que quieren callarlo
y de las máquinas que quieren medirlo.
Pero cuando los indígenas de Chiapas, que se habían alzado en armas, iniciaron las conversaciones de paz, uno de los funcionarios del gobierno mexicano puso los puntos sobre las íes. Señalándose la muñeca, y señalando las muñecas de los indios, sentenció:
-Nosotros usamos relojes japoneses y ustedes también usan relojes japoneses. Para nosotros son las nueve de la mañana y para ustedes también son las nueve de la mañana. Ya déjense de fastidiar con esta cosa del tiempo.

Tres telegramas de cronopios:

INESPERADAMENTE EQUIVOCADO DE TREN EN LUGAR 7.21 TOMÉ 8.24 ESTOY EN SITIO RARO. HOMBRES SINIESTROS CUENTAN ESTAMPILLAS. LUGAR ALTAMENTE LUGUBRE. NO CREO APRUEBEN TELEGRAMA. PROBABLEMENTE CAERÉ ENFERMO. TE DIJE QUE DEBIA TRAER BOLSA AGUA CALIENTE. MUY DEPRIMIDO SIÉNTOME ESCALON ESPERAR TREN VUELTA. ARTURO.

NO. CUATRO PESOS SESENTA O NADA. SI TE LAS DEJAN A MENOS, COMPRA DOS PARES, UNO LISO Y OTRO A RAYAS.

ENCONTRÉ TIA ESTHER LLORANDO, TORTUGA ENFERMA. RAIZ VENENOSA, PARECE, O QUESO MALAS CONDICIONES. TORTUGAS ANIMALES DELICADOS. ALGO TONTOS, NO DISTINGUEN. UNA LASTIMA.

Julio Cortazar

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el mas claro proceder
ni el más ancho pensamiento,
todo lo cambia al momento
cual mago condescendiente,
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias,
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original,
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino,
detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros,
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo solo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

Violeta Parra

HUAPI: Partida y reencuentro

Fue a escaso tiempo de una gran pérdida… cuando el corazón se apretujaba de simple “extrañar” ese puente que me llevaba directo a la tierra y su riqueza… que tomé mi corazón y partí...cuanta saudade, cuanta!...
Fue allí que, quizás buscando la lejanía del dolor, envuelta en el cálido cobijo de la amistad y el compromiso con una comunidad mapuche abierta al “compartir”-, lejos de agregar distancia, me encontré de frente y “en profundo” con el rostro de mi conexión con el origen… curiosamente a miles de kilómetros de ese territorio inicial de mis ancestros… y a miles de “conoceres” de distancia, llegué a un lugar que sin ser “mi territorio” me transporta a la raíz de un pueblo que es mi pueblo.

Mi abuela volvió a la tierra y se fue a los cielos, yo me fui a la “tierra” y volví a ese “cielo” que ella siempre me enseñó a habitar.

Gracias a todos aquellos que me ayudaron a reencontrarme en mi raíz... entre la cosecha de papas, el amasado de las sopaipillas, el atizao del fuego, el matecito acompañándolo todo, el desgranao de habas y arvejas, uno que otro canto y tocaita de guitarra, un poquito de mudai pa entonar la garganta, un poco teatro y sonrisas con los y las niñas que acompañaron nuestro estar y compartir... en fin... tantas cosas que “hincharon” nuestro días y nuestro estar.

Instrucciones para subir una escalera

Nadie habrá dejado de observar que con frequencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situá un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de transladar de una planta baja a un primer piso.
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

(Julio Cortázar)