Nostalgia... de días sin días

...He estado picoteando por aquí y por allá letras, libros, frases, cuentos, poemas... en fin... disfrutando de ese delicado goce de encontrarte en otras letras en otros ojos y con una mirada tan particularmente cercana a la que algún día tuviste o esperabas tener... en fin... me he detenido un rato en algunas singulares preocupaciones acerca de cualquier tema: llámese humor, escritura, sensibilidad, trascendencia, mirada, arraigo, profundidad, amor, desamor, urgencia, intensidad, certeza, sorpresa, luminosidad, rebeldía, estilo, distancia, pre y/o au-sencias, curiosidades varias...o simple sentir... en fin... En una vasta e inacabable lista de inspiradores trocitos de segundos, minutos... horas... de estos días...

Y todo se mezcla entre fantasía y recuerdos y esperanzas y sueños... en fin... curiosamente el picoteo va agarrando un sentido extrañamente cercano al suceder de historia y tiempo... las coincidencias- que ya sabemos que nunca son azarosas ni casuales- parecen suscitarse (o de frentón citarse) en un argumento común, previamente acordado por sabe dios quien o qué fuerzas aglutinantes y creadoras... y me siento tan protagonista y a la vez tan minúsculo personaje en esta curiosa creación... que la inocente sorpresa es la sensación que me inunda y se queda en mi, con esos maravillosos ojos grandes de mundo de primeras veces que siempre he disfrutado vivirme...

Sea desde el sitial que sea, disfruto letra a letra, sensación tras sensación; como en un juego de niños que no toman en cuenta ni tiempo ni espacio... y solo se entregan incondicionales y enteros a la simple experiencia de jugar...

Quisiera dejarme caer en esos días sin días... pero un inevitable tictac aparece, y golpea como varita de director de orquesta que pone orden antes de retomar el concierto... entonces no me queda otra que asumir el "cuatro cuartos" que a veces toma la vida en su compás... y asumo el clásico ritmo ... (ya vendrá algun ritmo sincopado... a ponerle "saltitos" a este recorrer)...

descubierto qué...?

.


El Descubrimiento: el 12 de octubre de 1492, América descubrió el capitalismo. Cristóbal Colón, financiado por los reyes de España y los banqueros de Génova, trajo la novedad a las islas del mar Caribe. En su diario del Descubrimiento, el almirante escribió 139 veces la palabra oro y 51 veces la palabra Dios o Nuestro Señor. Él no podía cansar los ojos de ver tanta lindeza en aquellas playas, y el 27 de noviembre profetizó: Tendrá toda la cristiandad negocio en ellas. Y en eso no se equivocó. Colón creyó que Haití era Japón y que Cuba era China, y creyó que los habitantes de China y Japón eran indios de la India; pero en eso no se equivocó.
Al cabo de cinco siglos de negocio de toda la cristiandad, ha sido aniquilada una tercera parte de las selvas americanas, está yerma mucha tierra que fue fértil y más de la mitad de la población come salteado. Los indios, víctimas del más gigantesco despojo de la historia universal, siguen sufriendo la usurpación de los últimos restos de sus tierras, y siguen condenados a la negación de su identidad diferente. Se les sigue prohibiendo vivir a su modo y manera, se les sigue negando el derecho de ser.

Al principio, el saqueo y el otrocidio fueron ejecutados en nombre del Dios de los cielos. Ahora se cumplen en nombre del dios del Progreso. Sin embargo, en esa identidad prohibida y despreciada fulguran todavía algunas claves de otra América posible. América, ciega de racismo, no las ve.



Eduardo Galeano

... ni olvido

hoy las palabras no me salen... rabia, vergüenza, dolor, ensordecen mis sentidos... pero debo constatar que no hay olvido... todo pasa una y otra vez por mi corazón... no hay olvido

La pena de la viola... mi pena

...deposito en desorden todo lo que me dicta mi cerebro atontado
en este pañuelo de papel sellado
siento hinchados los ojos para adentro
y el corazón lo siento a flor de piel
encima de mi pecho.
Como otro seno más al lado izquierdo superpuesto
en mi carne, y en el hilo más fino
de mi fino sentir me palpita a deshoras
con un ritmo de péndulo que se tiende a parar
no se puede explicar este cansancio
no hay idioma ni lente fotográfico.
Esta pena tranquila permanente, que echó raíz en mí
como en su casa patio, esta pena tan clara como ustedes
como ustedes que pasan y saludan
mi pupila lo acusa y mi oído lo traga
tan clarita mi pena como el sauce
con su pelo peinado para abajo tan clarita mi pena
yo la puedo sentir cómo gotea una a una sus letras
desde arriba hasta adentro
pero explicar no puedo su contorno
porque es como un embarazo imaginario
y cómo patalea como en la bicicleta pedaleamos
para alcanzar la cima deseada.
Yo la veo mi pena, se recuesta, se inclina y se arredonda mi pena
se me sube a los platos al secarlos
y si quiero colgar una camisa
se me cuelga primero la tremenda, la amarilla
la de siete cabezas rasuradas,
y al sacarme el vestido se me sube
y al ponerme la enagua se me escama
y al bajar la escalera me deja y me retoma en cada piso.
Se acuesta conmigo y se levanta en octubre tal vez,
o en Talcahuano, me desata sus nudos la culebra.

Violeta Parra (Escritos en París)

La desmemoria 2

El miedo seca la boca, moja las manos y mutila. El miedo de saber nos condena a la ignorancia; el miedo de hacer nos reduce a la impotencia.
La dictadura militar, miedo de escuchar, miedo de decir, nos convirtió en sordomudos. Ahora la democracia, que tiene miedo de recordar, nos enferma de amnesia; pero no se necesita ser Sigmund Freud para saber que no hay alfombra que pueda ocultar la basura de la memoria.

Eduardo Galeano

"La locura es un sueño que se fija"

.
.
Todos los días me aproximo a la vida… desde las miradas distantes y cercanas de la soledad…
mundos discretos, algo herméticos, pero intensos se aparecen entre un saludo que parece mecánico y una sonrisa del alma… gestos que todo tienen de espontáneo y nada tienen de mentira...
Todos los días me aproximo a la curiosa vida de otra vida… esa que se quedó suspendida en el tiempo y la distancia… esa que se perdió de otro mirar que se extravió en el horizonte…
.
.
Todos los días me siento al lado de la vida… y me quedo suspendida entre los sueños… olvidando las preguntas, olvidando las respuestas... a veces silenciosa… y otras veces rescatando los sonidos de mi voz, y los sentidos de otras voces…

Todos los días miro a los ojos a esa vida que esquiva esta vida… y me sonrío en su brillo y me adormezco en sus sueños y me sumerjo en su distancia… basta una mano, basta un abrazo, una simple caricia y hemos roto la lejanía entre ella y yo

....................................
Todos los días miles de vidas me sonríen, y me saludan… y cada día mi vida aprende a descubrir la riqueza de esos sueños suspendidos




Fotos de Andrea Mazzucchelli

La vida total

El amor es un orgasmo entre dos lágrimas
La lágrima es un lago rodeado de estertores
El estertor es un volcán de viento
El viento es el camino de los cantos
El canto es un misterio de la boca
La boca es un abismo antes del pecho
El pecho es otro abismo entre dos sangres
La sangre es el motor que nutre el acto
El acto es una danza contra el tiempo
Y el tiempo es lo que mide los espacios hasta aquí
enumerados

La cabeza es un nudo sobre el cuello
El cuello es como un istmo entre dos selvas
La selva es el ancestro del desierto
El desierto es un cuerpo ya bebido
Beber no amarga el fuego en la conciencia
La conciencia es otro reloj de arena
La arena hace del cacto un rey antiguo
Lo antiguo nos modela como a un niño
Un niño es el pasado de los cuerpos
Y el cuerpo es un combate que se pierde


Y así



La vida es un espacio exacto entre dos muertes
La muerte es un espacio exacto entre dos fuegos
El fuego es un espacio exacto entre dos fríos
El frío es una llama bajo cero
El cero es el silencio antes del número
El número es el verbo matemático
Lo matemático es el cálculo de la realidad
La realidad es lo único increíble
Lo increíble es lo que no podemos
Y lo que no podemos es lo que queremos.



Patricio Manns... (en "Violeta Parra: la guitarra indócil")

La Televisión 4

Me lo contó Rosa María Mateo, una de las figuras más populares de la televisión española. Una mujer le había escrito una carta, desde algún pueblo perdido, pidiéndole que por favor le dijera la verdad:
-"Cuando yo la miro ¿usted me mira?"
Rosa María me lo contó, y me dijo que no sabía qué contestar

Eduardo Galeano

........



....................................................



..........



.............................................................................



......
Diriges tus pasos por ese espacio… infinito de inmensidad, inabarcable, incontenible en su silencioso rumor, lleno de ecos de tiempo y distancias... mágica música del aire, que envuelve los sentidos… latido de tierra que arrulla o que duele… eternidad que saluda y despide a un sol que lo enrojece todo… que al cubrirse de nocturno manto, nos interna en un cielo que podemos tocar… y en ese instante somos cielo, somos noche, somos perpetuidad…Recorres con ese dulce y redondo sentir, un cercano paisaje… un camino que da origen y contiene mi propio camino... y que claramente no resiste frontera, por tanto, no resiste “tontera”…Gracias... "sin querer queriendo” (como dijo el chavo) terminé tropezando conmigo

de lo-cura en décima

.................1.............................................. 2
Locura, sea o delirio.................... No hay formato que contenga
Chifladura, atontamiento............ A los que están fuera e pauta
Desborde o algo’e tormento........ a los que sin razón cauta
que’a lleva’o hasta el exilio......... no van según les convenga
a quien no recibe alivio................ y mas bien buscan que tenga
por ser tan loco’e cabeza............. su decisión el sentí’o
por no asegurar certeza.............. que les da el libre albedrío
dárselas de apasiona’o................ de hacer un cuanto ellos sienten
no hacerle caso a lo da’o.............. sin sentirse que se mienten
y a la ley siempre hacer lesa......... sin temer a entrar en lío’
....................3........................................... 4
Esa locura es belleza..................... Cierto, hay otras mil maneras
de dar libertad absoluta............... De perderse del sentío
al alma que no se enluta............... Muchas dan escalofrío
ni recula o se hace lesa................. En muchas te desesperas
sino más bien que se expresa......... La mayoría, tonteras
de frente e iluminando................. Que te hacen creerte el cuento
danzando, anda, y bailando.......... De andar en camino cierto
haciendo revoluciones.................. De andarle dando en el clavo
llenando de exaltaciones ..............mas ser finalmente esclavo
por donde pasa y va andando........ de tanto estúpido entuerto
.................5.......................................... 6
Hacerse’l loco no cuesta,.............. Es cierto que algunos vicios
llenarse de ocupaciones,.............. También son considera’os
continuar sin variaciones............. por la socieda’ marcao’s
hacer cuanto no molesta.............. Como sin niun beneficio
pero eso le lleva a cuesta’............ Pero quizá a’lgún vicio
andar perdío’e si mismo.............. Habría que rescatarle
ya aprendí’o el mecanismo.......... Porque sería cobarde
p’andar sin ser descubierto......... no encontrale a’lguno gracia
y perderse en el desierto............. s’entienda, no es diplomacia
de vivir en el sinismo................... pero tampoco es alarde
....................7 ........................................8
De andar perdío y perderse......... Despídome, de una ve’
Millones hay de maneras............. Sin retraso, a carrerita
Desde hablar puras leseras......... Que me’spera alguna cita
A andar con luz y prenderse....... Con la pega, que vea uste’
Lo bueno es comprometerse........ Me quita el tiempo, lo sé
A seguir y no’lvidarse.................. Pero no haré ni una queja
Si hay que caer, a pararse........... Si no mas bien: moraleja
Y seguir su propio rumbo............ Lo dicho puede ser cierto
Aunque parezca dar tumbo’........ Pero queda al descubierto
A perderse hasta encontrarse...... El burro hablando de oreja’

Mas allá... voy

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse..."

Clarice Lispector (Extracto)

En mi cumpleaños... como el de Juan Angel

.
...quiero pensar las calles en la celebración que
baila en un futuro inmune
quiero pensar la multitud súbitamente
dignificada por su vanguardia
quiero escuchar ese desafinado canto de amor
colectivo
quiero arroparme en su clamor
quiero soñar que el pueblo sale de sus
madrigueras de los altillos de los sótanos
de las cloacas de las cavernas de los
galpones de los desvanes de los
cantegriles del oprimente anonimato
quiero imaginarme recordando esta voluntad
de imaginarme recordando esta voluntad
de imaginar
quiero cumplir este cumpleaños pero hollando
una geografía inmerso en una
temperatura que sienta que sintamos
gloriosamente nuestras mías
quiero ser consciente de que en este proyecto
anoto no sólo mis afanes modestamente
cívicos sino también mi cursilería al
natural mi cursilería sin distorsión tal
como me sale de los riñones tal como
evidentemente debe ser antes de
convertirse en tropo en alegoría en
manifiesto en párrafo sesudo...

Mario Benedetti (extracto)

.

Junio 06... aprox. 9 de la noche... asomé mi nariz en este mundo... y este mundo asomó su nariz en mi...

La poesía es un atentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco...


Vicente Huidobro

Ahora escribo pájaros

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.

(Julio Cortázar)

Viajes

Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.Terminadas estas diligencias, los viajeros se reunen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas". Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios. Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.

Julio Cortazar

Flor y cronopio

Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: «Es como una flor».

Cortázar

Tortugas y cronopios

Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.

Cortázar

Había una vez una letra...

En el fascinante mundo de las fantasías y los sueños, vive la letra encantada... que se torna sonrisa cuando anda de buen humor y solo palabras sin sentido ni sentir cuando se enoja.
En ocasiones nos sorprende con bellas historias y dulces sonidos que acarician nuestras ilusiones; y en otras, nos mantiene atentos a esa escurridiza manera de “decir y no decir” el próximo paso de la historia...
Ella coquetea con nuestras emociones, y nos invita a entrar en sus terrenos. Y uno... se deja llevar como si nada.. como si el tiempo, la distancia y las preocupaciones se hubiesen esfumado en el momento....
Sin más equipaje que nuestros propios sentidos, nos aventuramos a esta atractiva y prometedora cita... y nos hacemos, en la palabra, sueño y fantasía...

La Función del Arte 2

El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio. El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros se quedaron esperando.
El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.

Eduardo Galeano

Ventana sobre la utopía

Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar.

Eduardo Galeano

búsqueda infinita

"Me falta algo, no sé qué es... lo busco y no lo encuentro... seguramente no lo hallaré jamás"

"Soy lo que hago, para descubrir lo que soy"


Violeta Parra

viva vida...

Todo merece ser contado y cantado y soñado…
todo merece ser visto y sentido y vivido…
todo merece haber estado y sido…
Todo cuanto nos hace sabernos y estarnos
y completarnos…

Un paso más…
Solo un paso más…
hasta encontrarnos

Un íntimo naufragio verde...

...
Dadme la llave de los sueños cerrados
Dadme la llave del naufragio
Dadme una certeza de raíces en horizonte quieto
Un descubrimiento que no huya a cada paso
O dadme un bello naufragio verde
Un milagro que ilumine el fondo de nuestros mares íntimos
Como el barco que se hunde sin apagar sus luces
Liberado de este trágico silencio entonces
En mi propia tempestad
Desafiaré al vacío...

(Extracto de Altazor, Huidobro)

Dados Eternos

Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,

hoy supieras ser Dios;

pero tú, que estuviste siempre bien,

no sientes nada de tu creación.

¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,

como en un condenado,

Dios mío, prenderás todas tus velas,

y jugaremos con el viejo dado.

Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte

del universo todo,

surgirán las ojeras de la Muerte,

como dos ases fúnebres de lodo.

Dios mío, y esta noche sorda, obscura,

ya no podrás jugar, porque la Tierra

es un dado roído y ya redondo

a fuerza de rodar a la aventura,

que no puede parar sino en un hueco,

en el hueco de inmensa sepultura.

Cesar Vallejo

Ventana sobre el cuerpo

La iglesia dice: El cuerpo es una culpa.
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.



Galeano

Función del arte

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!

Galeano

Función del arte 2

El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio. El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros se quedaron esperando.El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
—Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
Y sentenció:
—Pero rasca donde no pica.

Galeano

Los Colores

En algún lugar del tiempo, más allá del tiempo, el mundo era gris. Gracias a los indios ishir, que robaron los colores a los dioses, ahora el mundo resplandece; y los colores del mundo arden en los ojos que los miran. Ticio Escobar acompañó a un equipo de la televisión española, que vino al Chaco para filmar escenas de la vida cotidiana de los ishir. Una niña indígena perseguía al director del equipo, silenciosa sombra pegada a su cuerpo, y lo miraba fijo a la cara, de muy cerca, como queriendo meterse en sus raros ojos azules.
El director recurrió a los buenos oficios de Ticio, que conocía a la niña, y la muy curiosa le contestó:
–Yo quiero saber de qué color mira usted las cosas.
–Del mismo que tú –sonrió el director.
–¿Y cómo sabe usted de qué color veo yo las cosas?

Galeano

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

Me dejo caer en el recuerdo

..............Cuando no hay prisa,

......................me dejo caer en el recuerdo…

descuidadamente

como quien cae en el olvido…

Distraigo al tiempo y las distancias…

......Sólo para acercar la vida…

.........................Sólo para burlar al ciego recorrer

...................................de quien no mira

........................................de quien no ve

Otro cielo

No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio

no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una paloma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón

no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan dificil
siempre te faltaría el pino del crepusculo

eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue al que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.

Mario Benedetti

Ausencia de Dios

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Mario Benedetti

A-cerca de la Violeta y su partida

En busca de la violeta , he tropezado conmigo... con emociones diversas y convicciones que me han dado unas cuantas bofetadas de intensidad... le he robado “la forma” y me contagié de sus "maneras"… De décimas construí sentires… (o viceversa?)

Tanto dolor no se aguanta
Imposible es contener
Tan difícil de entender
Nuestra esperanza se espanta
La angustia en su trono canta
La rabia en su tono entona
Nuestra cabeza cuestiona
Nuestro corazón sin calma
Nos viene a robar el alma
Su decisión que impresiona

Cuántas dudas aparecen
al enfrentar su partida
nos pone en frente la vida
y sus razones remecen
nuestros sentimientos crecen
cruzándose unos con otros
seremos parte nosotros,
cómplices de su destino?
Preparando ese camino
Yo, tu, ellos y vosotros?

Se te metió el invierno
En el fondo de tu alma
Extendida está tu palma
Y tu recorrer eterno
Desgarro, vives, infierno
Por no vender consecuencia
Por no tranzar tu insistencia
Ni traicionar tus motivos
De aquello q´no´hace vivos
en tu radical, presencia

Era y es fácil tranzar
Y hacer(nos) la vista gorda
Poner los chancho’en engorda
Y a buena sombra arrimar
Al que es de turno, alabar
Y mirar por encimita
Fingiendo una sonrisita
Con los dientes apretao’
Cagando al pobre de al lao
Y con el diablo hacer cita

Pero siempre le negaste
Entrada al interesao’
Chamullos o negociao’
Corriendo los alejaste
Válgame, cuanto desgaste
La vida le dio a vivirse
Por eso de no rendirse
De ser fiel consigo misma
Leal a su esencia que abisma
No le quedó otra que irse

Nos llena de interrogantes
Eso es lo bueno, creemos
En su decisión nos vemos
En su enojo de hoy y de antes
La vida en unos instantes
Se vuelve frágil, nos dice
Del dolor no se desdice
Lo lleva al filo en acciones
Sin darnos explicaciones
Que nada nos esclavice

Al borde de los cincuenta
Dando cara al viento fuerte
Hizo cita con la muerte
para evitar darse en venta
Hondo dolor, cayó en cuenta
Basta de tanta barbarie
Desgarro que nos irradie
Basta de tanta lesera
Dentro de esta pelotera
Que cierto, no entiende nadie

Con desnuda honestida'
Enfrentando indiferencia
Pa cantar la diferencia
Callada voz, cantó verda’
Desbordando intensida’
Con convicción siempre cierta
Poniendo frente a su puerta
Cruzá la cama delante
En un segundo, un instante
Dijo me voy, no hubo vuelta

*************************

“Yo me quedo con la gente
y las incorporo a mi alma,
soy huasa inquieta y sin calma
-señala- sencillamente”.
“Mi sentir profundamente
-dicta- va pa onde yo voy”.
-sentenciando, así- “onde estoy,
seguro que causo estrago”
Nos dice: "soy lo que hago
para descubrir lo que soy”

"Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Atelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa." (Instrucciones para dar cuerda al reloj. Cortazar)

Recuerdos

"Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra». Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio." ( Conservación de los recuerdos. Cortazar)

"...Recordar: volver a pasar por el corazón"... (Galeano)